“Terres mortes” fue el debut literario, en 2021, de Núria Bendicho Giró (Barcelona, 1995), cuyo impacto ha obligado a una fabulosa traducción del catalán al castellano, llevada a cabo por Ana Crespo para Sajalín.

El miedo a que se pierda esencia y musicalidad en la traducción se evapora a las primeras de cambio debido a la propia fuerza narrativa con la que Bendicho Giró define las constantes de su literatura: espacio amartillado de contornos góticos y fuerza atávica, tras los que resplandece un retrato familiar de rabia y dolor, aunque nunca bajo los tan habituales derroteros del existencialismo victimista que nos llega día tras día. Porque, ante todo, la traducida como “Tierras muertas” no deja de ser un acto de fe oscuro y resplandeciente al mismo tiempo. Una lectura profundamente inmersiva en la que somos testigos (y víctimas) de una violencia exacerbada.

Muertes, misterio y sordidez se entremezclan en un relato seco como la piedra pómez. Por lo visto en su debut literario, Bendicho Giró contempla el acto de escribir como una lucha sin cuartel por dotar a sus personajes de la esperanza robada a su desdichado tránsito por la vida. En base a esto, la autora catalana estructura el origen maldito de sus creaciones como brújula existencial de los actos que marcan una existencia vivida tras los barrotes de la imposibilidad de evasión vital y geográfica.

No hay compasión, aunque sí un arrebato de humanidad subyacente en la forma en que la autora dibuja la telaraña de emociones que pueblan estas páginas, sujetas a la descripción de un espacio humano condenado al infierno en vida. Llegar al extremo de sentir rabia por existir sirve para que brote una serie de juicios sobre los designios que conllevan a la consumación de la naturaleza humana.

No es ninguna casualidad que el escritor Jordi Puntí se haya referido a William Faulkner a la hora de describir tan brutal novela: estamos ante un trasvase sin medida de los temas recurrentes del genial narrador norteamericano de la Norteamérica rural, aquí encapsulados en una masía.

Todas las heridas abiertas a lo largo del relato acaban por conformar una columna vertebral de sinceridad tapiada por el miedo a enfrentarse con los demonios que anidan en nuestro interior. Los mismos a los que los personajes femeninos de esta novela sí buscan en algún momento para enfrentarse a ellos y ahuyentarlos.

Finalmente, esta novela avanza sin remisión a lo largo de un acto continuo de culpa sin perdón. Fuego sin cenizas, tras la que Bendicho Giró se erige en una de las voces más prometedoras de nuestra literatura. Poco más que añadir a un veredicto de sobresaliente.

Resumiendo: si quieres sentir los placeres de la empatía con la desgracia humana, no tienes más que adentrarte en tan soberana lección de terror existencial sin cortapisas. ∎